Boîte;
À rythme,
De Pandore,
Emplie de secrets mais vide.
De sens.
Objet renfermant l'objet.
De mes désirs inavouables et,
Inavoués.
Je me perds dans le souvenir tendre de ces jours innocents où – Je me complaisais à vivre et non à penser – je m'inventais un ciel doré, baigné de ce Roi Soleil – Râ ou Ré comme celui de mon vieux piano à queue dont l'écho résonnait faiblement dans la grand salle mais – qui me faisait tant envie quand mes yeux d'enfants se posaient timidement sur lui.
Bracelet ou
Bague?
Bijou,
Entrelacés de souvenirs dont.
Je ne souhaite qu'une chose,
Me défaire.
Maintenant et.
À jamais.
Mes mains tremblent devant ce si petit coffret. La peur de ce qu'il contient – aussi illusoire qu'hallucinatoire – me lacère de l'intérieur – Pandore veut recouvrer sa liberté à grands coups – comme on frappe à la porte pour entrer, les souvenirs cognent – pour sortir – mais je ne les laisserai pas faire.
Accédant à plusieurs suppliques,
J'hésite, convulse,
Devant cet écrin que je t'avais promis.
Fermé pour.
Toujours.
Enfin, j'ose rouvrir ma mémoire et – tout ce qu'elle renferme à l'intérieur – une bague me fait face, scintillant effrontément de ce diamant trop gros pour mon doigt. Les images s'enchaînent, – me rappelle ce fameux dix-sept mai mille-neuf-cent-treize où ça eut lieu – dans une pénombre affolante. Tes traits m'apparaissent finalement, déformés par une terreur morbide. - Tu cours, moi non – Je te suis avec des allures de fantômes, couteau en main – tu n'aurais pas dû me trahir. Ne dit-on pas pour le meilleur ou pour le pire ? La porte de notre chambre se ferme brutalement – Je te tiens néanmoins.
Ses larmes.
Mes larmes mais uniquement.
Son sang.
Ainsi.
Va.
Ta mort.