[14] Revolver

Il y a du vent. Celui-ci souffle, les branches se courbe sur son passage imposant. Il s’engouffre dans mes cheveux, qui glissent dans mon dos tel une bannière tendue. Une ode à la tristesse.
La douleur coule en moi. L’effroi également. Qu’ai-je fait ?

Autour de moi, la forêt murmure, chuchote. Les feuilles bruissent, formant comme une mélodie funèbre. La mousse m’entoure, linceul noir dans l’ombre des arbres. Mes mains insensibles tiennent un révolver. Mes yeux le fixent sans ciller, tandis qu’à l’intérieur je tente de retenir mes larmes. Des images, furtives, me reviennent à l’esprit. Visions sanglantes sur un fond d’horreur.
Mon corps tremble mais reste statique, alors que je voudrais m’enfuir, arracher les chaînes qui me retiennent figé. Qu’ai-je fait ?

Derrière le révolver se trouve une silhouette, déjà floue, comme si la mort la rendait inexistante. Chaque seconde semble l’effacer un peu plus.
Je me remémore les mots échangés, l’altercation. Elle voulait me quitter. Elle me disait violent, elle avait peur de moi. Elle est morte. Morte. L’arme est brûlante dans mes mains. Soudainement, je n’en peux plus, je la jette au loin, et reste là, pantelant, horrifié devant ce que j’ai fait. Morte. Ma poitrine se soulève irrégulièrement, ma peau se couvre de sueur. La fièvre me prend, je me laisse chuter aux côtés d‘elle, je presse sa main glacée dans la mienne. Le froid l’envahit déjà. Bientôt ne resteront que les os. Qu’ai-je fait ?

J’entends ma voix l’appeler, prononcer son nom, et une partie de moi me hurle de saisir le révolver et de tirer. Une balle en pleine poitrine. Comme elle.
Et puis, je ne peux plus retenir ma terreur, les larmes coulent sur mes joues rugueuses, je pleure. Comme un enfant. Des pas s’approchent, alertés par la détonation. Des murmures s’élèvent, des doigts me désignent avec dégoût. Monstre, disent-elles, monstre. Je comprends qu’elles parlent de moi. Je suis un monstre.
Bientôt, la police arrivera, des poignes solides m’éloigneront d’elle. Mais pour l’heure je suis seul, avec elle. Moi et elle. Et l’horreur. Qu’ai-je fait ?

Un hurlement, inhumain, sort de ma gorge. Ma main ensanglantée rampe puis saisit le révolver, je pose le canon sur ma tempe. Il serait si facile de…
La sueur coule sur ma mâchoire tremblante. De longues secondes semblent s’égrener ainsi, interminables. Le temps s’arrête le temps d’un choix. Inaccessible.
Avec rage et désespoir, je laisse retomber ma main. Je m’effondre sur le corps sans vie de la femme que j’aime, blotti contre sa poitrine inerte. Mes doigts frôlent son visage blanc, caressent ses paupières. Je pleure. Souffrance et terreur. Monstre. Qu’ai-je fait ?

La pièce, écœurante de fumée, pourrait sembler être une scène de crime, si ce n’est que les acteurs présents ne laisseraient aucunes traces de leurs passages.
Trois cadavres, la tempe trouée, gisaient pathétiquement sur le sol marbré. Deux autres les rejoindront un peu plus tard…
Dans le cendrier, près de la seule femme de la tablée, le tabac consommé, l’emplissant jusqu’à raz bord, laissait encore échapper quelques volutes. Mademoiselle ne fumait pas ce soir-là, son accessoire de jade attendant sagement dans sa pochette qu’elle l’utilise, enfin prête. C’était une personne de noble naissance, aussi délicate qu’une rose anglaise. Jamais ses lèvres pures ne toucheraient une aussi basse matière qu’était le tabac des prolétaires.
Devant elle, deux hommes, les yeux rougis de fatigue tandis que la sueur luisante sur leurs fronts se faisait plus humide, avalèrent une gorgée supplémentaire de vieux brandy qu’elle leur avait si généreusement fournie. Je me doutais que boire leur donnaient du courage, qu’ils puisaient alors, sans discontinuer, en consommant divers péchés, noircissant un peu plus leurs âmes à chaque secondes égrenées.
L’un d’eux allait mourir. L’horloge sonna un jour nouveau. Il était temps.
Le destin cherchant sa victime s’arrêta enfin sur l’un des hommes, qui déglutit, la peur au ventre. Il adressa une prière muette au plafond, surement pour quêter la faveur de son créateur, suppliant de ne pas rejoindre son antre.
Il se leva, reculait d’un pas vers l’arrière. Une larme glissa, bien que tremblante. Apeuré, il fit ce qu’il avait à faire.
Le quatrième mort tomba. Plus qu’un.
L’homme restant, tremblait si fort qu’il me fit sourire. Monsieur ne fanfaronnait plus maintenant que le Jeu devenait plus ardu. Après tout, il s’était lui-même apposée cette épée, tranchante au dessus de sa tête, pour quelques pièces d’or… Certes, une somme bien rondelette.
Je m’approchais d’eux, déférent, me baissai pour prendre le revolver de la main encore chaude du corps sans vie puis le posai au centre de la table. Par un simple geste du poignet, je le fis tourner sur lui-même.
Je faisais mon devoir.
J’étais la main du destin, le revolver était l’outil.
L’arme létale tourna, choisissant soigneusement la prochaine main qui le touchera. Le canon, à l’allure menaçante, s’arrêta sur Mademoiselle. Elle sourit.
Comme les autres, elle se leva. Toutefois pas de prières, de regrets, de pleurs. Sa peau pâle, telle la plus belle des porcelaines, restait parfaite dans sa jeunesse, mâte, sans rides, sans disgrâces affaiblissant sa beauté irréelle.
Lui reprit aussitôt du poil de la bête, vendant son âme au Diable pour que ce soit, pour elle, la fin de la fête. Que ce jour, il vaincrait.
L’ange devint démon. Callant le canon contre sa tempe, Mademoiselle semblait si confiante que l’homme eu un instant de doute. Ses yeux, trahissant ses pensées, semblait dire que la chance ne pouvait plus être de son côté.
Que ce jour, elle perdrait.
Elle pressa la détente. Clic
La chambre était vide.
« C’est inconcevable ! Je sens la triche. Je me retire de ce Jeu minable ! Pour injustice. » Hurla t-il.
Par un coup de sang, il envoya valser la table du jeu avec, par la même occasion, le brandy savoureux. Il prit son pardessus puis, défiant les règles établies, voulut quitter la partie.
L’homme s’approcha de la porte, frontière de son salut, alors que d’autres téméraires de sa trempe, attendaient fébrilement l’heure venue.
Navrant, mais ô combien humain. Cet homme avait pourtant choisi son destin.
Ma Belle de Nuit, d’un naturel glaçant d’effroi, le mis en joug puis l’abattit, dans le dos, sans préavis. Le revolver réclamait son sacrifice, son offrande pour apaiser la faim de cette gourmande qu’était la mort, belle d’avarice.
Ne s’occupant plus du mauvais joueur que la faucheuse avait emportée par sa main aux doigts gantés, elle embrassa l’arme rutilante de sa bouche, joliment dessinée, venant effleurer la crosse un bref instant puis me dit en me tendant tendrement de nouveau l’outil :
« On recommence. »

Fin de l’Outil du Jeu [mcld]