L'Atelier

Invité

L'Atelier
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d'orthographe

L'encre coulait sur les doigts du maître, c'était la parole des mains.
De son pinceau diffluait des arabesques que personne ne comprenait. Il s'en moquait comme on se moque de la la vie. Si abstraite et si légère, elle n'avait l'air de rien, mais au final, elle devait bien dire quelque chose.
Dans le petit atelier de celui qu'on appelait Gepetto, le silence scrutait les tableaux. Il se répétais encore que l'on pouvait poser bien plus de questions à quelque chose qui ne veut rien dire, qu'a une chose qui nous dit déjà tous. Pourquoi ces traits, ces hachures ? Pourquoi cet appui, ces caresses ? Le maître avait sali en ce jour ses mains, et son esprit.
Le silence rodait et tournait en rond, revenait puis retournait. Il réfléchissait regardait, mais jamais ne parlait. Le silence ça ne parle pas.
La toile était blanche et parsemé de gouttelettes carmin arraché et pourtant belle. Sa rougeur vomissait sur le sol et pourtant elle paraissait froide. L'atelier était plein et vide, puisqu'on ne voyait qu'elle. Tombante elle reposait au centre de la pièce, et volait les yeux du silence qui prenait maintenant la parole.
Gisant sur le sol, le cadavre exquis d'une femme morte, le maître avait tué. Le psychanalyste devait le questionner.

PrinceDeMotsTordus - l'Atelier

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